Il fine settimana è un altro discorso, diciamo che per arrivare qui abbiamo impiegato un po’ di tempo, fermandoci qua e là e soprattutto dimostrando a noi stessi che da queste parti se vuoi essere vegetariano mangi sempre come un vitello… tornerò sulle soste che abbiamo fatto nel corso del tragitto in una delle prossime lettere

- Papà!!! Si dice Post, non Lettera!!!

Ops… in uno dei prossimi post.

Mi è piaciuto il fatto di non dover scrivere post nel weekend, stava diventando un’abitudine, è vero, ma poiché sono una persona abbastanza ansiosa iniziavo al mattino a preoccuparmi di quello che avrei scritto.

- Se vuoi te ne scrivo uno io – ha detto Martina.

So che Martina scrive bene, e i suoi temi a scuola sono sempre i migliori (compensa la matematica, direi ). ma è una questione di orgoglio. Voglio dire: uno che ha inventato la caffettiera per masochisti non è in grado di scrivere trenta righe al giorno?

A parte questo, siamo nel fresco dei Monti Sibillini, siamo stanchi ma siamo felici. Solo qualche giorno fa è stato qui il Barone rampante, che è molto più bravo di me a descrivere certi posti di montagna, perciò per i Sibillini in generale rimando alla sua Lett… ops… al suo Post.

la fioritura di castelluccio

Noi siamo saliti da Forca di Presta direttamente al Vettore, dopo essere arrivati al mattino presto: per la sera ho prenotato in un sorprendente ristorante di questa zona e, francamente, non vedo l’ora di andarci… ma torniamo alla salita . Non sono esattamente un montanaro, io, tuttavia, nonostante la dieta degli ultimi anni (ehm, decenni) me la cavo bene. Il fatto di essermi spostato a vivere in campagna ha aiutato molto, poiché da tempo mi sono abituato a lunghe passeggiate post-prandiali.

Martina, naturalmente, è partita in quarta e dopo dieci minuti era già molto avanti a noi.

- Stai attenta a dove metti i piedi – le ho gridato, e per farlo a momenti non cadevo da un dirupo. Credo abbia sorriso, da lassù, ma non vedevo bene.

Ma non è pericolosa questa salita, e nemmeno troppo difficile o faticosa; il solo problema è che è, come dire, una Salita con la S maiuscola. Non ha nemmeno un tratto di pianura lungo il quale rifiatare: inizi salendo e finisci salendo. Tutto qui

Arrivati al rifugio Zilioli (lo scrivo così, come fosse stata una passeggiata, ma al mio arrivo al rifugio un signore più anziano di me armato di bastone con incisi proverbi si è offerto di darmi dell’acqua e mi ha suggerito di sedere e respirare profondamente per un po’….) non abbiamo proseguito per la cima, che è molto vicina, ma siamo scesi alla nostra sinistra, lungo un quasi invisibile sentiero che porta al lago di Pilato.

Che spettacolo questo Lago! Certo, una volta doveva essere un po’ meno asciutto, ma il suo specchio d’acqua qui, in mezzo agli appennini, è sempre una cosa coinvolgente: si scavalcano un po’ di sassi messi lì, sembra, dalla natura per far dispetto a gente come me e si arriva proprio sulle rive del laghetto, si guarda in alto ed è tutto monte, roccia, verde, e di nuovo si guarda in basso ed è il lago, con i suoi piccoli abitanti (di cui uno vive solo qui, il Chirocefalo dei Marchesoni, un gamberetto minuscolo, se si toglie dall’acqua muore, se si porta altrove muore…) e le sue leggende.

Questo era un posto di streghe, sacerdoti, eretici, roghi e leggende. Come tutti i monti. Amo i posti di streghe e di eretici. E già ai tempi dei romani era così maledetto che si racconta che qui sia caduto, rovesciato da un carro di buoi, il corpo nientemeno che di Ponzio Pilato dopo la condanna da parte dell’imperatore…

L’aria è pulita. Quello che più mi piace della montagna è questo: sali per qualche ora e ti sembra di non farcela più o, perlomeno, a me sembra di non farcela più… poi arrivo a fatica in cima, nel luogo che mi sono prefisso di raggiungere (lo ammetto, non è che mi sia mai prefisso luoghi sopra i 3000 metri, non sono un esperto di montagna, l’ho detto e me ne rammarico), sto fermo cinque minuti e

PUFF

La fatica è passata. Niente, anzi, mi chiedo come sia possibile che solo cinque minuti prima arrancavo e sbuffavo e temevo un infarto… Miracoli dell’aria di montagna…

E mentre penso questo, e penso che lo dovrò scrivere nel post appena ridisceso il monte, mi volto e vedo le mie figlie correre leggere come giunchi in salita sul prato, verso il Rifugio di nuovo, e ridere contente come un padre vorrebbe sempre vedere le sue figlie.

Magari senza tatuaggi…

A presto, Dr. Timo

L'Infinito

I Sibillini sono monti nel mezzo dei quali serpeggiano strade avventurose: oggi questo è un parco, hanno reitrodotto alcuni animali, altri sono tornati, si è sviluppato un considerevole turismo. Però, non so se dire purtroppo o per fortuna, alcune cose non sono esattamente “da parco”: è come se gli abitanti di questa zona siano ancora indecisi se dare il benvenuto ai visitatori o farsi i fatti propri. Qualche anno fa venni qui e a forza di cercare le indicazioni di un sentiero ne trovai altri cinque. Ma forse anche questo è il fascino della zona: magari cerchi un ristorante indicato nella guida che ti porti appresso, e però manca la segnaletica con i nomi delle frazioni…

E’ un ecosistema. La montagna caratterizza l’intero paesaggio, ma non si staglia imperiosa: è piuttosto accondiscendente, colorata, non proprio morbida ma sinuosa, questo sì. Negli spazi che lascia alla valle e all’acqua si trovano gli allevamenti delle trote: qui, volendo, si può mangiare un pasto intero a base di trota: dall’antipasto al dolce (!). Per quel che mi riguarda, mi fermo alle eccellenti olive all’ascolana con ripieno di trota anziché di carne

Da un po’ di tempo non cammino in montagna e, anche se i Sibillini non sono l’Himalaya, preferisco rilassarmi salendo sulla cresta della Sibilla anziché scegliere il Vettore. Dal rifugio Sibilla è poco più che una passeggiata nel verde, lungo un sentierino appena tracciato, si possono anche tagliare gli angoli e si arriva ad un punto panoramico spettacolare: da qui si guarda l’abisso, letteralmente. Speroni di roccia verdeferro, piante insospettabili, nebbia che sale e si lascia attraversare dalla pietra: un paesaggio di Stifter, o di Sean Penn.

Da qui parte il cammino lungo la cresta: una bella passeggiata in bilico, si fa per dire, tra i due versanti del monte, che raccomando, sino alla cima vera e propria e alla famosa grotta della Sibilla, che dei buontemponi anni addietro hanno chiuso per sempre tentando di scardinare l’ingresso con la dinamite.

Non posso farlo, però: sta salendo una foschia che presto si tramuterà in nebbia, capita spesso qui, e avvolgerà le parti alte del monte. Preferisco non fare la cresta con questo tempo incerto, dovesse alla fine piovere, o semplicemente infittirsi la nebbia, procedere diventerebbe un problema. Quindi, siccome si sta davvero bene e tira un venticello fresco, non faccio altro che sedermi sulle spalle del monte e guardarmi attorno per un po’.

Non c’è nulla come la montagna. Non c’è bisogno di salire sulle vette alpine per capirlo: l’aria e le piante, il vento e le macchie di alberi, le forme della roccia che somigliano sempre, inevitabilmente a qualcosa, trasmettono una pace singolare ed unica. Non è la pace del soddisfatto. Non è nemmeno la pace di chi crede di aver capito tutto. Non è una pace saggia, insomma, da santoni indu.

E’ una pace che riunisce attorno a un fuoco i nervi, i muscoli, gli organi e il cervello, e mette tutti sullo stesso piano. In montagna, l’individuo è una democrazia perfetta. Ed è per questo che, in montagna, le persone finiscono per conoscersi meglio che in qualunque altro posto.

So long, Barone Rampante

Prima voglio mostrarle Morro d’Alba.

attorno a morro (repertorio)

- Ci sono già stata.

- Ma quando?

- Tre anni fa. papà, stai invecchiando, dimentichi le cose

- Beh, ci torniamo! – chiuso il discorso. Anzi, i discorsi.

Per arrivare a Morro d’Alba bisogna sapere del vino. Il paese di per sé è un piccolo scrigno, in effetti, con le mura ben conservate, le stradine lastricate, i palazzi in pietra, e un porticato tanto lungo che ci organizzano cene per il paese intero. le bandiere, i gonfaloni. Gli abitanti di Morro sono molto orgogliosi, campanilisti quasi, ma sono anche dei gran giocherelloni. Conosco un tizio che fa il dentista, un professionista serio eh, ma quando bisogna organizzare i giochi per la festa di Paese, beh, eccolo tornare un dodicenne.

E’ buffo, allora, che il vino di qui, un rosso del tutto unico, si chiami Lacrima.

Il vitigno di Lacrima è tutto qui: le sue uve fanno il vino omonimo per l’85% e sono uve di carattere scorbutico, a mio parere… è questa la forza del vino di Morro e mi auguro non ci si sforzi troppo di ammorbidirlo. Ci sono molti esempi di vini eccessivamente raffinati, finiti per divenir capolavori, per molti versi, ma snaturati; per questo il mestiere dell’enologo non è facile, il rischio è sempre dietro l’angolo.

Chi fa la Lacrima lo sa: questo vino ha avuto un’esplosione negli ultimi quindici anni, un gran successo, e la tentazione di renderlo più amabile per tutti i palati, beh, credo ci sia. Ma cosa rende la Lacrima Lacrima? Io non scrivo guide, anche se mi piacerebbe, e non ritengo di essere un vero esperto: ne conosco molti di esperti, e avrei ancora molta strada da fare per raggiungerli. Gente che non scherza , che è riuscita ad uscire da un ristorante tra i migliori di Firenze (non posso fare il nome, su) senza pagare il conto per via di un difetto nella conservazione dell’Ornellaia… Gente che ha visto dieci volte Mondovino (non l’avete visto? comprate immediatamente il DVD)

Dicevo, io non scrivo guide, e non potrei farlo, anche se mia moglie si diverte a sfottermi per tutti gli appunti che prendo sui miei quaderni senza righe… ho un metodo tutto mio in effetti, con simboli autarchici per descrivere vini e ristoranti. Un giorno forse li svelerò al mondo Ma la Lacrima, a mio modesto parere, ha proprio nel disordine la forza, nell’equilibrio che sembra rompersi ad ogni sorso e non si rompe mai. E’ una serie di colpi a sorpresa: se fosse un calciatore sarebbe Zinedine Zidane. Per questo la Lacrima, frutto di terre scontrose ma benedette da un vento prodigioso per le viti, è uno di quei vini di cui si può dire: “c’è chi la odia, e chi la ama”. Non conosce mezze misure, ed è questo il bello. Se fosse una donna? Di certo non le dive slavate di oggi, o le statue alla Bellucci: una Brigitte Bardot direi…

A dopo, Doctor Timo